OS NOSSOS POETAS

                                                     Maria Antonieta Matos

                                                                   MEU FILHO… MEU IRMÃO

                                                                  Espero-te de braços abertos
                                                                  A cada tua recaída
                                                                  Ensino-te os passos certos,
                                                                  Para te defenderes na vida.

                                                                  Trago-te no meu regaço,
                                                                   No sentir do coração,
                                                                   Onde tenho todo o espaço,
                                                                   Oh! Meu filho, meu irmão.

                                                                   Quero-te contemplar a sorrir,
                                                                   E a caminhar p’lo teu pé,
                                                                   Num futuro que hade vir.

                                                                   Em paz sonhar os teus sonhos,
                                                                   E teus voos de lés-a-lés,
                                                                   Com os olhos bem risonhos!

28-08-2015 - Maria Antonieta Matos
Pintura de meu amigo Costa Araújo

                                                                   Matias José

                                                              A MORTE DO PORCO... 

                                                    Nas vésperas da matança do porco...
                                                    Sempre ansioso com a chegada desse dia,
                                                    Minha alma inquieta, eu feito um louco,
                                                    Pois não gostava quando o porco morria.

                                                    Aquele barulho forte que então ouvia
                                                    E que aos poucos se tornava mais rouco...
                                                    Deitado na cama, fingindo que dormia,
                                                    Desejava nesses instantes puder ser mouco.

                                                   Quando ouvia os sons familiares pelo jardim
                                                   Na azáfama habitual de qualquer matança,
                                                   Saía do meu quarto com toda a confiança...
                                                   A vida do porco tinha chegado ao seu fim.

                                                   Ainda hoje ouço esses guinchos aflitivos
                                                   Em sonhos, de quando eu era criança...
                                                   O grunhir dos porcos já sem esperança,
                                                   E no jardim, os sons familiares afectivos!

Matias José

 
A Matança do porco, com familiares e amigos.