MEMÓIAS DO HELDER

                           A última tourada no Castelo de Terena

 O redondel era, como sempre na época, formado de carros de parelha e de varais na falta daqueles e situava-se à direita de quem entra no Castelo. E para que nada faltasse tinha curros. E tinha música, a banda do Alandroal.

Os músicos ocupavam um espaço da muralha, junto à torre de Menagem e o cimo das escadas que lhe dão acesso.

Peço-vos para idealizarem as dificuldades que o mestre da música deveria ter para dirigir a banda, porque eu por mais voltas que dei ao cérebro, não o consigo posicionar de frente para toda a banda. 

Como introdução ao espectáculo, esta toca um passo doble.

Os atrasados e já pingados apressam-se com um passo de dança e uns sonantes olés.

Os já instalados nos carros voltam-se e cotovelo contra cotovelo, ombro contra ombro, ensaia passos de dança e entoam mais olés.

O espectáculo começara antes do seu início.

Não sei se eu dancei ou se também gritei olé, mas uma certeza vos digo, é que até hoje guardei na minha memória esta cena, para hoje, aqui a poder relatar.

E o gado?

 Lá estavam as vacas do velho Godinho.

Alguém observou e reflectiu sobre o estado de instinto deste gado antes das touradas?

O seu olhar denunciador e interrogativo permitia ver a qualquer observador, que lhe dedicasse um minuto de atenção, o que lhe ia no seu interior.

Ali estavam encerradas à espera que judiassem com elas, elas que sempre generosamente ofereciam o seu trabalho na criação da riqueza dos donos.

Ali estavam à espera de um tourejo, de uma pedrada ou de uma picadela ou de algumas serem agarradas e assim vexadas na sua dignidade animal.

Uma ingratidão humana.

Finalmente a banda pára de tocar.

Tudo e todos acomodados para a festa.

Soa o som do cornetim e saia a primeira vaca.

O velho Godinho olhou de relanço para o animal, quase o ignorou. Ao invés o Seabra mirou e remirou a vaca. Era a mais nova das vacas. Quase uma bezerrinha. Acomodara-se junto ao que pensara ser uma saída e não se enganara. Um carro cujos varais foram metidos dentro de outro até à rabicha convidou-a a sair.

O som do cornetim ferira-lhe os ouvidos. Nunca tinha tido semelhante dor, nem em pequenina, quando a mãe devido à sua rabugice, se viu forçada a deitar-lhe leite para os ouvidos. Parecia atordoada com aquele ambiente. Duas fortes aguilhadas, que se não fossem as suas costelas, ter-lhe-iam furado os pulmões. Partiu a correr na esperança de encontrar saída. Viu pessoas a fugirem, a gesticularem numa gritaria que ela, vaca não conseguia perceber, nem porque estava ali encerrada sem conseguir fugir.

Ah se pudesse ninguém a agarraria, nem o dono.

E tinha medo.

Medo daquela multidão, daquela gritaria infernal, das corridas desnorteadas em que se atropelavam uns aos outros. As multidões sem norte são temíveis e ela tremia de medo.

Procurou um canto par se proteger.

Uma forte pedrada fê-la estremecer. Ouviu um sem fim de gargalhadas.

Um homem empertigado, altivo, que parecia não ter medo veio ao seu encontro

- Eh vaca brava. - gritou.

- Brava? - pensou o pobre animal.

 Nunca fizera mal a ninguém, sempre fora obediente mesmo quando aprendera a puxar a

charrua e o arado ou até a carreta, cuja canga de madeira sem encosto, tanta dor lhe fazia no cachaço, até a ferira e agora era assim ofendida.

- Eh vaca brava - tornou o valentão.

Ali encerrada e a sofrer injúrias atrás de injúrias, o animal não teve outro remédio senão defender-se.

Deu dois passos para trás e um para a frente e um forte sopro. O valentão virou-se, fugiu e caiu. Mais gargalhadas.

O ritual de tourejo e pedradas repetiu-se durante algum tempo.

Um autêntico vexame para a jovem vaca.

De repente a algazarra parou e vozes de admiração soaram, como se surgisse uma surpresa ou outra distracção se levantasse.

 A oferta.

 O Zé Seabra numa caninha de foguete, que antes estourara e ainda cheirava a fumo, meteu uma nota de cem escudos e olhou desafiando o velho Godinho.

A vaca estranhou o silêncio e pensou desejando ir embora - Terá acabado a festa?

Duzentos escudos gritou o dono das vacas.

 O animal, no seu instinto apercebera-se que estava a ser alvo de negócio e uma imensa tristeza, acrescida por reconhecer a voz do dono, apoderou-se dela.

Divertimento e negócio, a ganharem dinheiro com o seu sofrimento.

 Um estranho forcado

Aproveitando a pequena pausa da multidão devido à discussão da oferta, um vulto de pequena estatura, dissimulando-se entre as maravilhas e as malvas, que ainda estavam erectas, qual felino rastejante aproximando-se o mais perto possível da presa, para depois de um salto, eficaz e certeiro, se apoderar dela, surge o padre Sardinheiro.

- Duzentos escudos, - tinha fixado a ideia no dinheiro e dispôs-se a apanhar a vaca.

A ceifa desse ano, só lhe rendera setecentos e cinquenta escudos e ali, com um pequeno esforço ganharia duzentos.

O vinho não o deixava pensar em mais nada senão no dinheiro.

O Chico Rijo, adivinhando, seguia-o de perto. Já conhecia o hábito do padre Sardinheiro, pois já o tinha socorrido algumas vezes e tinha a certeza, se ele apanhasse a vaca tinha o jantarinho garantido.

A grande surpresa foi a do velho Godinho, ao ver o padre Sardinheiro.

Tentou ainda que o Seabra superasse o lance, mas este, matreiro, fechou-se e não subiu o montante.

Se o Sardinheiro apanhasse a vaca era a terceira vez que o velho Godinho se enganava, pois tinha a certeza que só um homem encharcado em álcool é que faria frente a um animal com as qualidades daquela bezerra, que ele tão bem conhecia.

E mais uma vez perderia o duelo com o Seabra.

Um uivo, semelhante ao de um lobo esfomeado, soou no redondel, silenciou os presentes e amedrontou o animal, que olhando para o lado, sentiu cair-lhe na cabeça o peso de um homem.

Nunca ninguém lhe tinha feito isto.

No monte, na casa da herdade que ela tanto gostava todos a acarinhavam.

 Em pequena até entrara na cozinha e quantas vezes o mais novo dos filhos do patrão, o Zé lhe dera o resto das sopas. Tantas vezes lhe ouvira dizer que ela, a bezerrinha, era a menina dos seus olhos. E agora ali estava, sozinha, sem puder pedir ajuda a ninguém.

Sentia-se humilhada e sem saber o que fazer ao intruso que se lhe pendurara na cabeça.

Levantou-a com a intenção de sacudi-lo mas logo pensou - E se ao cair se magoa, se fica mal, se tem filhos.

Quase ao mesmo tempo sentia ser agarrada pela cauda e pensou um dar um coice, mas também se ficou pelas intenções, pelo mesmo motivo de não magoar.

Baixou a cabeça e o homem largando-a, partiu a correr na direcção da caninha, não a do Seabra, mas do velho Godinho que não teve outro remédio senão largar o dinheiro.

O animal olhou para o sítio donde tinha saído, na esperança de o ver aberto e estava. Ao entrar o Boa Tarde, dá-lhe com a cachamorra que a fez dar um pequeno berro, ouvido pela mãe, que lhe correspondeu.

Esta acarinhou a filha, lambendo-lhe as feridas e encostadas uma à outra, pareciam conformar-se com a sua sorte.

Contou-me há pouco, o tio Zé Godinho, desvendando o seu manancial de recordações, que as vacas choravam convulsivamente e que ele chorara também.

Desde essa longínqua data não mais houve touradas no Castelo de Terena.

Hélder Salgado