POETAS POPULARES DO CONCELHO DO ALANDROAL - COLABORADORES DO AL TEJO

                                                     Fado da açorda

                                                                    É outono, ouço chamar:

                                                                    vai aos coentros à horta
                                                                    e ao lagar vai ao azeite
                                                                    vê-se o rancho a vindimar
                                                                    porcos a comer bolota
                                                                    e ovelhas a dar leite

                                                                    E nas margens da ribeira
                                                                    esperam belos poejos
                                                                    venha um cesto de figos
                                                                    e uma tijela da feira
                                                                    da baralha venham queijos
                                                                    venham de lá meus amigos

                                                                    E no monte ou na aldeia
                                                                    come-se uma açorda de alho
                                                                    bebe-se água da fonte
                                                                    e à luz de uma candeia
                                                                    corre o rancho do trabalho
                                                                    pró aconchego do monte

Vítor Pisco
29/09/2012

                                             Laivos de cidade grande

                                                                        A cidade mudou

                                                          E trouxe com ela a chuva de outono,

                                                          O romper da madrugada,
                                                          As folhas secas no chão,
                                                          O cheiro a terra e a pão.

                                                          O canto do galo afina por entre as luzes e sons
                                                          Com o brilho dos semáforos
                                                          Intermitentes na aurora molhada.

                                                          Sente-se o contraste entre vila e cidade ….

                                                           Mas o mais forte é o cheiro a pão que persistiu
                                                           e é genuíno como um novo amanhecer,
                                                           como a história das pedras, 
                                                            como as raízes, 
                                                           como as oliveiras mouriscas,
                                                           como o cheiro a cal da parede depois de batida no pote.

                                                           Não se vê uma carroça, 
                                                           se as há são por vaidade ou para servir aos turistas
                                                           como os chapéus e capotes outrora até desprezados
                                                           hoje servindo de identidade a um povo,
                                                           que trabalhou duro a terra, mondada, ceifada
                                                           depois o trigo moído nos velhos moinhos
                                                           rodando ao vento, ou movidos água.
                                                           Por isso persiste o cheiro a pão.

                                                            Os automóveis circulam,
                                                            dando à terra laivos de cidade grande.

Vítor Pisco
09/10/2014

                                     SUBI AO ALTO DA MONTANHA

Subi ao alto da montanha

Sucumbindo de tristeza,

Dos meus olhos caíam lágrimas

Falei com a alma mais estranha

E contei-lhe as minhas mágoas

Ignorou o que contei

E eu sentida mais chorava

Tinha o mundo a meus pés

Mas o mundo não enxergava

Cansada da indiferença

Vi um esplendor de beleza

Estava só em mim suspensa

E quis superar toda a tristeza

Mas vi tanto desalento

uma infinita demência

Gente pobre sem sustento

E em delírios a ganância

Atropelos, muita vaidade

Gente que está de partida

desolada, desprotegida

Sem nenhuma alternativa

Ouvi! Que nasçam crianças!

Enquanto açoitavam os pais

E vi muitas de mudança

E eram pequenas demais!

Vi quem tinha vida estável

Uma família, um teto

E quem sem dó irreparável

Separa os membros afetos

Subi ao alto da montanha

Sucumbindo de tristeza

E vi tanta coisa estranha

Só me alegrou a natureza.

Maria Antonieta Matos 05-10-2014
Desenho Costa Araújo

                                                                      DESOLADA

                                                       Desolada, faltam-me argumentos!

                                                       Inquietam-se os nervos, sinto ansiedade,

                                                       A memória não chega ao pensamento,

                                                       E eis um vazio... um querer sem vontade!

                                                        No escuro procuro ... agito os sentidos,

                                                        Interiorizo a biblioteca, desorganizada

                                                        E acendem-se as luzes, soltam-se fluidos,

                                                        Rasgando as fronteiras do nada.

                                                         Emerge a escrita nesta invenção,

                                                         Sentimentos de alma e coração,

                                                         Eternizando o cântico, em tudo ou nada.

                                                         Os palcos dão a expressão e entusiasmo,

                                                         Com lucidez, humor ou sarcasmo,

                                                          Provocadores de tristeza ou risada.

Maria Antoniet10a Matos 11--2014

Pintura de Costa Araújo