Fado dos Pobres
Aquela antiga beleza
Que vem descendo o passeio
Com seu ar de velha Alteza,
Seu velho folho de cassa
No peitilho de entremeio,
Diante duma vidraça,
Das tais que ofuscam a gente,
Pára a sonhar longamente...,
E ao voltar-se, de repente,
Estende a mão a quem passa!
Aquela rapariguinha,
Com olhos de malfadada,
Que ao declinar da tardinha
Vai, ao sabor do primeiro,
De canto em beco levada,
Ganha, assim, algum dinheiro
De que faz entrega à mãe,
Que ainda o ganha, também,
Se lhe aparece com quem,
No seu giro aventureiro...
Aquela velha do gato
Põe um quico na cabeça,
Roja um cambado sapato
De fivela desatada
No qual, às vezes, tropeça,
E em seda roxa estafada,
A saia em que anda metida
A sua carne sem vida
Nem parece andar vestida,
Parece ir dependurada...
Aqueles velhos dementes,
Qualquer um octogenário,
Quer ao fim da tarde são rentes,
Se é que o não são todo o dia,
Nalgum jardim solitário,
Vivem tão sem companhia
Que não têm na pensão
Em cujos baixos estão
Nem quem lhes pregue um botão
Nem quem lhes dê um bom-dia...
Aquele frágil menino
Que guia o cego que arranca
Do seu roufenho violino
Ganidos do triste fado
Tem um rubor na tez branca,
Se atira um verso guinchado,
Que diz que o podre do cego
Vai perder esse aconchego,
Mai-la rabeca esse emprego,
Mai-lo fado um seu fadado...
Aquele velho que ostenta
Madeixas sobre as orelhas
Ou sobre a gola sebenta
E a unha grande saída
Das botas podres de velhas
— Foi honrado toda a vida,
Tem a mulher entrevada,
Tem seis filhos, não tem nada,
Trabalhou a vida honrada,
Pede esmola à despedida...
Aqueles olhos sem fundo
Que ardem, febris, na utopia
De sorver a vida, o mundo,
No seu sôfrego clarão,
Passam três quartos do dia
Sonhando, brilhando em vão
Sobre uma triste costura,
Numa triste loja escura
Duma rua sem ventura
Com casas de perdição...
Aquele estranho maneta
Que aos muros passa cosido
Com seu sorriso pateta,
Seu coco mais seus fundilhos,
Na guerra foi distinguido,
Perdeu mulher, perdeu filhos,
Vai para a taberna andando
Em que, bebendo e fumando,
Vegeta cantarolando
Velhos torpes estribilhos...
Aquela mulher cansada
Que esfrega casas a dias
E é feia, má, desleixada,
Sempre tem quem goste dela!
Que horas mortas, noites frias,
Quem quer lhe bate à janela...,
E assim é que um filho dorme
No seu bambo seio informe
E outro no seu ventre enorme,
Já tem quem sabe que estrela
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