AVÔ BABADO

A Joana é minha neta. Tem 13 anos e acabou de completar o 8º ano, na Escola El Rei D.Manuel I, em Alcochete com um 5 a todas as disciplinas.

Foi incentivada pela Professora responsável pela Biblioteca a escrever um E-book com a finalidade de ser presente a concurso nacional promovido pelo P.N.L. (Plano Nacional de Leitura) e subordinado  ao tema = Diálogos Imaginários  - Manuel da Fonseca - Alves Redol=

Foi-lhe ontem comunicado o resultado desse mesmo Concurso.

GANHOU O PRIMEIRO PRÉMIO.

Tenho ou não tenho motivos para me sentir um AVÔ BABADO!

AQUI LHES DEIXO  O LIVRO DA JOANA, FAZENDO VOTOS PARA QUE POSSA MAIS DIA MENOS DIA CONTAR AQUI NO AL TEJO COM A SUA COLABORAÇÃO

 Há que cantar!

 Manuel da Fonseca olha para baixo. Há muito que a sua alma de poeta vagueia pelo horizonte do Alentejo sua casa, moradia e agora eterno descanso. 

Hoje será uma nova etapa. Falará com Alves Redol, seu companheiro de protesto, através do futuro. Pois, como são homens a favor da inovação não pensem que mesmo no céu perderiam uma oportunidade tão grande. O futuro é melhoria e no ponto de vista deles, este depende muito de geringonças. E por isso ali está ele. 

Apesar de ter nascido em Santiago do Cacém, achou por bem ficar ali, em cima de uma árvore, ao pé da auto-estrada do Sul, donde poderia ver o pequeno espaço ao qual atribuíram o seu nome. Era dali que (na sua mente de realista) iniciaria o misterioso falatório através de uma certa caixa com câmara fotográfica e teclas com diversos símbolos.

A câmara pisca, no ecrã aparece uma janela e Manuel reconhece o rosto magro de Alves Redol.

- Raios partam esta geringonça! – Ri Manuel como se fosse sua obrigação demonstrar o quão achava manhosa a maquineta.

- Valha a verdade!

- Então Redol, apesar de estarmos no Além tenho que admitir que sinto inveja dos jovens. Se calhar os rebentos ainda estão em melhores mãos do que nós! – Disse mostrando os dentes alargando ainda mais a sua cara rechonchuda.

- Os pássaros nascem para cantar e estes têm-no bem afinado. Quem sabe se não fomos nós que lhes inspiramos o canto. – Disse Alves Redol, lembrando-se do seu vizinho Cuco.

Manuel da Fonseca pensa. Por momentos desconcentra-se do computador e pousa os olhos no céu. O seu pensamento divaga por sítios onde só a imaginação de um poeta pode chegar.

- A tal cantiga parece que se repete. Arrasta-se nas vidas daqueles que em breve sofrerão a miséria e prostrá-los-á a nu contra a fome. E depois, eles pisá-los-ão como que a avisar que possuem a omnipotência.

- Mau, o que está para aí a dizer? Não vem agora ao jeito estar para aí com coisas de poeta, por que da sua poesia pouco percebo. – Protesta Alves Redol, pois teme não ser capaz de seguir os pensamentos aos quais o seu colega se entrega.

- Digo com pena, que penso que estamos a voltar ao mesmo que há sessenta anos…

- O nosso passadio não tem nada a ver com esta gente! Fui torturado por possuir o que muitos não têm, ou queriam deixar na penumbra. A minha pura devoção, as acusações que escrevi para libertar essa pobre gente quase que não se davam ao luxo de poder inspirar os de hoje. – Grita enraivecido Alves Redol por tal comparação.

- Ora homem, então eu não sei disso? O que estou aqui a tentar dizer é que os tempos de hoje estão quase a tornar-se como um lúcido espelho do tempo que se vivia no nosso país… - justifica-se Manuel da Fonseca - Os meus olhos tornam-se escancarados como os das crianças quando penso nos corpos moles que não comem e que um dia tombarão. Talvez num futuro não muito longe iremos ver a terra portuguesa sem nada para dar aos seus escravos que são a gente que nela põe as mãos. A sombra vem, alastra-se, para um dia cair pesada por cima dos seus corpos e desferir-lhe os seus golpes, pisando-os até que implorem perdão por algo fictício.

- Sim, a sombra irá alastrar-se, mas a quem será posto o cargo de a denunciar?

Manuel pensou. Acabou por esboçar um sorriso e levantar as mãos.

- Você e eu desvendámo-la a partir das palavras, do que é nosso desde cedo, a língua portuguesa. Outros inspiraram-se nas tintas e nos pincéis para fazerem algo que, apesar do poder da escrita, nós não conseguimos.  

- “Apertado pela fome”… Grande quadro esse. É a imagem da dor que tivemos de esconder. Conhecias o Marcelino Vespeira?

- Quando andava por lá na imprensa, ele vivia lá para o Samouco. Vespeira, hã? Nome apropriado. – Revive Manuel da Fonseca.

- Atacava os cães da PIDE com mil agulhas, valha a verdade!

- Mas, depois de muito relembrar, não consegue pressupor que o truque da coisa não é tentar descobrir quem irá fazê-lo mas sim de que jeito? Com esta coisa – e aponta para o computador – e muitas mais, quem sabe o que irão magicar?

Alves Redol olha em redor pensativo. Agora o seu papel era observar o futuro da sua tão querida terra portuguesa como Manuel da Fonseca e, ao contrário deste, não se satisfaz por tal coisa.

- Você está contente por não fazer nada?

Manuel ri.

- Mas meu camarada de letras, você próprio o disse. Já lhe inspiramos o canto, agora eles têm de cantar! Não acha que o canto de só dois pássaros ia tornar as coisas monótonas demais?

- Ia ser curioso se ele cantasse… - Alves Redol fica pensativo e corre-lhe uma lágrima pelas covas da cara. Limpa-a com os nós dos dedos rijos e magros como que a castigarem-se por tal prova lhes ter escapado, pois esta podia perfeitamente gritar os seus pensamentos apesar de ele próprio não saber quais são, se felicidade ou nostalgia.

- Curioso? Estás a falar do teu pirralho? – Pergunta abalroado Manuel.

- O gaiato fez para lá em Vila Franca de Xira um Museu em meu nome. – E como que a falar sozinho deixou-se sentir orgulhoso mais uma vez – em meu nome… Como se um trapo como eu merece-se tal coisa…

Manuel da Fonseca respeitou o momento. Também ele sabe do seu gaiato, também o ama. Nunca poderá voltar para dizer-lhe isso, mas sabe que ele o sente. Alves Redol adivinha o que é que o seu companheiro pensa e também ele amaldiçoa isso. Partiu mais cedo que Manuel da Fonseca e já está naquela vida (se é que podemos chamar assim a morte) à mais vinte anos do que ele. Não pensem que é mais dado á teimosia, pensem sim que tem mais saudade dentro de si e que o seu orgulho rijo apenas não sabe como demonstrá-lo sem ser através da escrita, sua amada eterna.

- Mas ele já não o fez?

- O quê? – Pergunta apreensivo Redol por causa da pergunta inesperada de Manuel da Fonseca.

- Ele cumpriu com o seu dever e até contribuiu para algo que ainda não vimos. – Esclarece. - A possibilidade de a tal sombra ser morta e estropiada pela luz antes de a assombrar.

- Esperto, não é? Assobiou ao seu jeito.

De repente Alves Redol ri. Ri numa gargalhada pura que foi como um sinal de bom presságio para o mundo.

- Veja só e há-de reparar bem no que lhe vou dizer. – diz, como se fosse a continuação do seu sorriso – Nós os dois, ambos neo-realistas a conversarmos mortos. Um pouco surreal, não?

E Manuel juntou-se á gargalhada. A câmara fechou-se e soube-lhe bem acabar a sua conversa daquele jeito alegre que emanava o sorriso. Não podia dizer que esta fora a conversa mais trágica, mais emocionante que ambos já tiveram a oportunidade de partilhar, Alves Redol era da mesma opinião, nem de longe! Talvez para duas pessoas normais, mas eles … eram ambos poetas, cada um ao seu jeito, e possuíam o poder das palavras. Mas podia sim, dizer que esta conversa seria a que ele gostaria de mostrar ao mundo, pois nela eles discutiram o assunto que tentaram mudar, a causa pela qual tanto escreveram e sofreram. Mas agora o canto já não emergia na sua boca, fora dado aos de hoje para que também eles, ao seu jeito, possam alterar a coisa vaga e misteriosa que é o futuro. 

Joana Tátá